This is how the world ends...

Bottom. 

A veces creo que todo es mentira. Que es como un tipo de sueño, o pesadilla.
En otras palabras, que mi vida no es real.
No sé porqué, sólo lo siento así.

No significa que mis sentimientos no sean reales. Pero creo que todo lo que hay a mi alrededor no es real, que es inventado por mí.
Como si mi vida no fuera real.

Después de mi intento de suicidio tuve que ir a trabajar, como de costumbre. Fingiendo que nada había pasado. Resolviendo los problemas de las personas que me llaman. 

¿Ustedes creen que todo esto es real? 
A veces no diferencio lo real de lo irreal. 
Creo que esto es un poco peligroso. 

Me siento terriblemente triste, y perdida.
Joder, me siento rota. Abandonada. Frustrada.

No sé con quién hablar sobre esto. Mierda, ¿quién? Mis amigos sólo me dicen "alégrate". ¿No notan que no es como que no quiera alegrarme? Sólo vivo en una tristeza profunda, no es mi elección. Así es desde hace varios años. 

No sé ni qué contarles. 
Me siento cansada todo el día. Vivo a punta de bebidas energéticas, café, y alcohol, para sentir algo. Para sentir que no estoy soñando las cosas. 

Todo se ha resumido en que no estoy. Estoy ausente.
Mi jefe lo nota a ratos, e intenta animarme. 

Tengo el impulso de cortar todo mi cabello, teñirlo de negro. Perforarme más.
Quiero ser quien nunca imaginé ser.
Ya no me importa qué piensen.

¿Quién diría que aquella niña de pelo largo y ojos risueños sería una adulta depresiva?
Supongo que esa niña tampoco lo imaginaba.

Nunca supe si me sentía así porque me importaban mucho las cosas, o si es porque me importan muy poco. 
Ni siquiera sé diferenciar eso.